海风柔柔地吹过望潮镇，夹杂着咸涩的味道，像在低语一个古老的故事。
夜色如墨，月光洒在卵石滩上，勾勒出点点光斑，像散落的珍珠。
林清禾站在岸边，靴子微微陷入湿冷的沙子里，米色围巾在风中轻轻飘动，像是想挣脱她的束缚。
她二十九岁，栗色长发扎成低马尾，几缕碎发散落在耳边，衬得她清秀的脸庞多了几分柔和。
她的眼睛像深秋的湖水，清澈却藏着波澜，脸上有几颗浅浅的雀斑，笑起来时嘴角会有一个小小的梨涡，让人觉得亲切又温暖。
她手里握着一块漂木，木头上刻着几个字，笔迹熟悉而遥远：“午夜，灯塔见。
——周。”
她的心跳在胸腔里乱撞，像是被这三个字唤醒了沉睡十五年的记忆。
望潮镇是个小地方，依山傍海，人口不过两千，街道窄而干净，家家户户门前都摆着海边捡来的贝壳和风铃，风一吹便叮当作响。
清禾是镇上“潮汐小馆”的老板娘，这家面包店每天清晨飘出烤面包的香气，温暖了渔民的早归，也慰藉了路人的心。
她有一双灵巧的手，揉面团时轻柔却有力，包饺子时总能捏出完美的褶边。
她的笑容像春天的风，温暖而不张扬，但只有熟人才知道，她笑得最多的地方是厨房，独自面对炉火时，眼神里总有一丝不易察觉的落寞。
她喜欢穿淡色的毛衣，袖口常沾着面粉，像是她生活的一部分，简单却真实。
十五年前，周屿是她的整个世界。
他是镇上渔船修理工的儿子，十八岁，高瘦的身形，乌黑微卷的头发总被海风吹得乱糟糟，眼睛像海面上的星光，亮得让人心动。
他有一双粗糙的手，指节分明，修船时握着工具的样子专注而认真。
他喜欢在海边捡漂木，用一把小刀刻上歪歪扭扭的诗句，偷偷放在清禾的窗台上。
他的字迹不算好看，却总能让她脸红心跳。
他们会在黄昏时牵手走过沙滩，赤脚踩在浪花里，笑着计划未来的日子——去大城市看灯火，去远方的海岛听风。
他们说好，二十岁那年一起离开望潮镇，去追一个更大的世界。
可就在清禾十八岁生日前，周屿不见了。
没人知道他去了哪儿。
有人说他父亲修船时出了事故，欠下一堆债，他跟着跑了；有人说他偷了条船，漂去了外海，像个不负责任的浪子。
清禾不信这些谣言，她等了整整一年，每天黄昏站在灯塔下，望向海面，盼着那个熟悉的身影从浪花里走出来。
海风吹干了她的眼泪，时间磨平了她的希望，她终于把他的名字藏进心底，像一粒沙子，硌得她疼，却再也挖不出来。
她告诉自己，爱情像潮汐，来得汹涌，去得无声，留下的只有空荡荡的岸。
这块漂木像一颗石子，砸进了她平静的心湖。
清禾的手指在刻字上摩挲，指尖冰凉，脑子里却像燃起了一团火。
是他吗？
还是有人在恶作剧？
她低头看漂木，木头的纹路粗糙，像是承载了太多的风浪。
她想起昨天下午，她在面包店后院的柴堆旁发现了它，静静地躺在地上，像被人特意放在那儿。
她的第一反应是扔掉它，可手却不听使唤，紧紧攥住了它。
她抬头看向崖顶的灯塔，灯光在雾气中一闪一闪，像在低语，召唤她过去。
她掏出手机，屏幕显示十一点半，蓝光映在她脸上，显出几分犹豫。
清禾裹紧围巾，深吸一口气，踏上了通往灯塔的小路。
路旁的野草被风吹得低伏，发出沙沙的声响，像在窃窃私语。
她的靴子踩在石子上，发出轻微的咯吱声，每一步都像在拉长她的心跳。
理智告诉她，回家，忘了它，明天还要早起烤面包。
可心底有个声音在喊：去看看，哪怕只是为了给自己一个答案。
她加快了脚步，围巾的穗子在风中飞舞，像在催促她向前。
灯塔在望潮镇是个地标，孤零零地立在崖顶，白色外墙被海风侵蚀得斑驳，灯光却始终坚定，夜夜扫过海面，像在指引迷路的船。
清禾小时候常跟母亲来这儿，母亲会坐在草地上，教她认星星，说每一颗星都有自己的故事。
后来母亲去世，灯塔成了她一个人的秘密基地，她会在失眠的夜里爬上来，抱着膝盖看海，首到天亮。
她推开灯塔的铁门，门轴吱吱作响，像一声叹息。
里面空荡荡的，只有螺旋楼梯通向顶层，灯光从上面洒下来，在墙上投下长长的影子。
她喊了一声：“有人吗？”
声音在空旷的空间里回荡，像是被海风吞没，没有回应。
她咬紧嘴唇，握着漂木的手更紧了些，慢慢走上楼梯。
楼梯窄而陡，每一级都覆着薄薄的灰尘，像是很久没人来过。
她的影子被灯光拉得细长，晃晃悠悠，像在跟她玩捉迷藏。
她想起十五年前，她和周屿常在这儿看星星。
他会躺在草地上，指着天上的星座，声音低低的，说：“清禾，总有一天，我要带你去个地方，星星比这儿还亮。”
她总是笑，揪着他的衣角说：“吹牛。”
可他的眼神那么认真，像要把整个银河装进她的眼睛。
到了顶层，灯塔的玻璃窗外是大海，黑沉沉的，像一张吞噬一切的幕布。
灯光旋转着，照亮了房间中央的一个人影。
他背对她，穿着一件深蓝色夹克，头发被风吹得有些乱，肩背挺首却带着一丝疲惫。
清禾的心猛地一跳，喉咙像被什么堵住，声音颤抖：“周屿？”
那人缓缓转身，露出一张熟悉却又陌生的脸。
是他，周屿，十五年后的周屿。
他的脸瘦了，颧骨更明显，嘴角多了一道浅浅的疤，像是被时间刻下的印记。
眼睛却还是那么亮，像海面上的星光，藏着无数未说的故事。
他看着她，嘴角扬起一抹笑，声音低沉而沙哑：“清禾，好久不见。”
清禾愣住了，像被定在原地。
她的目光在他脸上游走，想找到当年的影子，却发现时间己经在他们之间画了一道线。
他的头发短了，不再是少年时的凌乱卷发；他的肩膀宽了，像背负了太多东西；他的笑还是那么温柔，却多了几分沧桑，让她既熟悉又陌生。
她想问他这些年去了哪儿，想问他为什么不告而别，可话到嘴边，只剩一句：“你……你怎么回来了？”
周屿走近一步，灯光在他脸上投下柔和的影子，勾勒出他深邃的轮廓。
“我想家了。”
他顿了顿，眼神柔软下来，像在小心翼翼地试探，“也想你了。”
清禾的心像被什么刺了一下，酸涩和温暖交织，让她几乎喘不过气。
她别过脸，盯着窗外的海，低声说：“十五年了，你还记得我？”
她的声音里带着一丝自嘲，像是不相信自己的耳朵，也像是在掩饰心底的波澜。
周屿没有立刻回答。
他从夹克口袋里掏出一本旧笔记本，封面磨得发白，边角卷曲，像被翻过无数次。
他递给她，声音轻得像风：“看看这个。”
清禾接过笔记本，手指微微发抖，指尖触到粗糙的纸面，像触碰了一个沉重的秘密。
她打开第一页，上面是一幅铅笔画，画的是她，站在沙滩上，穿着旧毛衣，笑得像个孩子，身后是望潮镇的灯塔。
画得细腻而温柔，连她嘴角的梨涡都勾勒得清晰可见。
她的呼吸一滞，手指不自觉地攥紧了笔记本，泪水在眼眶里打转。
她一页页翻下去，每一页都是记忆的碎片。
有一页是他们的沙滩，浪花卷着贝壳，画得像在呼吸；有一页是灯塔，灯光在夜里像一颗孤独的星；还有一页是她，坐在面包店的窗边，低头揉面团，眼神安静而专注。
最后一页是一封信，字迹工整却带着一丝仓促：“清禾，我从没忘记你。
我走了很多地方，见过很多海，可没有哪片海比得上望潮镇的夜。”
清禾的眼睛湿了，泪水顺着脸颊滑落，滴在纸上，晕开了一小片墨迹。
她抬头看他，声音哽咽：“那你为什么不回来？
为什么一句都没说？”
周屿苦笑，眼神里闪过一丝痛楚，像在回忆什么沉重的东西。
他深吸一口气，低声说：“我没办法回来。”
他顿了顿，像在组织语言，“那天晚上，我爸出事了。
修船的时候，机器出了故障，他……没挺过来。
家里欠了一堆债，债主找上门，砸了我们家。
我不想连累我妈，也不想让你卷进来。
所以我走了，上了条远洋渔船，漂了三年。”
清禾愣住了，心底像被翻了个底朝天。
她想起那年夏天，镇上的流言像潮水，淹没了所有真相。
她想起周屿的母亲，瘦小的身影站在码头，眼睛空洞得像失去了魂。
她想问更多，却发现喉咙像被堵住，只能低声说：“你……你过得好吗？”
周屿笑笑，笑得有些无奈：“不好也不坏。
海上挺苦的，但也让我学会了活下去。
后来我在个港口落了脚，开了个小修船厂，日子稳定了。
可我总觉得，少了点什么。”
他看着她，眼神像海，深邃而温柔：“清禾，我知道我欠你一句对不起。
我没脸回来，可我忍不住。
我想看看你，过得好不好。”
清禾沉默了。
她想原谅他，却又怕自己再受伤。
她想起那些独自守在灯塔下的夜晚，想起她把他的名字刻在心底，却不敢说出口。
她低头看着笔记本，声音轻得像叹息：“我需要时间。”
周屿点点头，没有逼她。
他的手插进口袋，像在掩饰自己的不安。
“好，我等你。”
他顿了顿，笑了笑，“就像你等我那么久。”
清禾的心猛地一颤，她别过脸，假装看窗外的海，掩饰眼底的泪光。
灯光扫过她的侧脸，勾勒出她倔强的轮廓，像一朵在风中摇曳的花。
她转身走下楼梯，脚步轻而慢，像在告别，也像在留恋。
周屿没有跟上来，只是站在灯塔顶，目送她的背影消失在夜色里。
清禾走出灯塔，海风吹乱了她的头发，她把围巾重新裹好，攥着漂木和笔记本，踏上了回家的路。
月光洒在卵石滩上，像在诉说一个未完的故事。
她知道，今晚只是开始，未来的日子，像海浪一样，会有起伏，也会有答案。
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