寒江渡口的雾气凝着铁锈腥气，像柄钝刀在青石板上刮出霜花。
陈九歌蜷缩成小小的影子，后颈的炭灰混着冷汗粘在衣领，粗糙的触感让他想起昨夜火场里，杨镖头将他推进地窖时，掌心老茧划过他后颈的温度 —— 那时杨叔的手还带着体温，此刻却冰冷地躺在镖局废墟里，五指永远停留在抓向虎符的姿势。
指节捏着半枚青铜虎符，棱角嵌进掌纹，血痂裹着 "天策" 二字，在残月底下泛着幽绿，符面的云雷纹硌得掌心生疼 —— 这是父亲握剑三十年磨出的茧形，此刻他却无意识地用拇指摩挲着虎符内侧，那里被他磨得异常光滑，仿佛在寻找父亲指尖留下的余温。
"小崽子，这玩意儿卖不卖？
" 沙哑嗓音惊飞芦苇丛里的夜鸦，独臂渔夫的鱼叉尖悬着水珠，砸在石板上 "嗒嗒" 作响。
陈九歌抬眼时，鼻尖骤然绷紧 —— 蓑衣下漫出的沉香味里，混着西域龙涎香，与三日前劫镖的蒙面人如出一辙。
袖中青云剑的鲛鱼皮剑鞘缠着父亲旧腰带改的剑穗，粗糙的麻线蹭得他虎口发疼，他下意识地调整握姿，食指比标准剑式高半寸，那是幼时习字留下的肌肉记忆，父亲总说："握剑如握笔，力要藏在笔尖。
""大爷眼神真好，这是祖上跑镖带的护身符。
" 他的声音甜得发腻，尾音却在发抖，手指掐进虎符棱角的力道几乎要渗出血来 —— 这是他从火场逃出后，第 23 次用疼痛逼自己保持清醒。
鱼叉扫来时，他翻进芦苇荡的动作带着几分狼狈，却在滚地时用剑尖在沙泥里划出半朵梅花 —— 那是母亲生前最爱绣的图案，也是他每次杀人后不自觉的习惯，像在给亡魂们一个无声的告别。
七道缅刀劈开苇叶的寒光中，他抖出 "天枢三转" 的剑式，青云剑出鞘半寸即收，不是杀招，而是试探。
当剑刃擦过杀手锁骨，金属刮擦骨头的声响让他太阳穴突突首跳，却在挥剑时刻意避开了咽喉 —— 父亲教他的 "回风拂柳" 本有七种变式，他独独偏爱伤而不杀的 "柳叶扫穴"，哪怕面对仇敌，也总留三分余地。
最后一名杀手倒地时，他蹲下身检视对方腰间的青云纹玉牌，指尖划过玉牌边缘，忽然听见芦苇丛里传来濒死的咳嗽 —— 是方才被他划伤的独臂渔夫。
少年的睫毛剧烈颤动，手按在剑柄上犹豫了一瞬，最终还是别过脸去 —— 他知道，在这吃人的江湖里，心软等于把刀递给敌人。
但胸口的虎符却突然发烫，仿佛在灼烧他的良心，他摸了摸藏在衣襟里的焦木碎片，那是从镖局废墟捡的，上面还留着杨镖头的汗渍。
"小崽子，你握剑的样子... 像握笔..." 杀手临终前的低语让他浑身一僵，喉结滚动着咽下即将出口的反驳。
父亲确实曾是个秀才，书房里挂满了星象图与剑诀，那时他总嫌父亲的手太文气，握剑不够狠，如今自己的握剑姿势，却分毫不差地继承了那份书生的固执 —— 剑穗必须干净，招式必须留痕，就连杀人，都带着几分刻意的克制。
战斗结束后，他坐在青石板上解下剑穗，就着寒江水反复搓洗。
血渍在江水中晕开，像极了母亲绣绷上的红梅，他忽然想起十岁那年，父亲握着他的手在宣纸上写 "天策" 二字，笔尖的墨汁不小心滴在他手腕，烫出个小小的黑点，至今仍在。
此刻剑穗上的血痕己淡成粉色，他却没有像父亲那样晾在剑柄上，而是小心翼翼地缠在虎符腰间 —— 就让这带着温度的印记，陪着这枚冰冷的青铜符吧，就像他此刻的处境，半是人间烟火，半是江湖杀劫。
江风掀起他破碎的衣襟，心口的痂被虎符棱角蹭得发疼，他却忽然笑了 —— 方才滚地时，他用碎剑刃在虎符背面刻了条极小的鱼，是父亲教他的第一幅简笔画。
这个秘密的小动作让他指尖发颤，仿佛在背叛某种神圣的使命，却又像在坚守某个即将消失的自己。
远处更夫的梆子声传来，他数着节拍给剑上油，瓶盖上的焦木碎屑掉进虎符纹路，像极了星图里遗漏的那颗小星。
老槐树的影子在渡口摇晃，树干上的焦痕是去年雷劈的，却在枝头缀着几点新芽。
陈九歌摸着剑鞘内侧父亲刻的 "九歌" 二字，忽然觉得这柄总是嫌沉的剑，此刻竟比虎符更像自己的名字。
他站起身，剑穗上的水滴滴落在青石板，砸出细碎的响，像极了父亲教他识字时，毛笔尖滴落的墨点 —— 原来有些东西，早就刻进了骨血，不管是星图还是鱼纹，是剑还是符，终究都是陈九歌的一部分。
芦苇丛里，渔夫的咳嗽声渐渐消失，他知道，下一个黎明到来时，寒江会带走所有痕迹，除了他掌心的北斗血痕，和虎符背面那条只有自己看得见的小鱼。
这是属于他的秘密，是在血腥江湖里，偷偷保留的一点温柔，像老槐树的新芽，在焦黑的枝干上，倔强地活着。
最新评论