柳絮飘过浑浊的河面时，谢寻数清了左手上的第七十二道疤。
风烛残年的手指抚过那些凸起的伤痕，像在抚摸一条盘踞多年的蜈蚣。
远处牧童的笛声断断续续，让他想起某个怕脏的姑娘曾用银甲拨过的琵琶弦。
"老丈，这破匣子值得您守西十年？
"茶摊伙计踢了踢他脚边的紫檀木匣。
谢寻浑浊的眼珠动了动。
西十年前那个雨夜，他也问过同样的问题。
那时他还是悦来客栈的伙计，铜壶上的油渍永远擦不干净，掌柜的唾沫星子总混着劣酒的气味喷在脸上。
河水突然掀起浊浪，打湿了他露在草鞋外的脚趾。
当年也是这样的暴雨天，黄河水声如雷，掌柜的骂声刺破雨幕："谢寻！
死哪去了？
老子要的酒呢？
温好了没有啊！
"记忆里的铜壶突然变得滚烫。
谢寻蜷了蜷手指，仿佛又看见二十三岁的自己蹲在后厨，用抹布机械地擦拭壶身上经年累月的油垢。
灶台缝隙里蟑螂窸窣，就像掌柜克扣工钱时拨弄算盘珠的声响。
"下下下，下什么下！
"记忆中掌柜的胖脸在雨帘后扭曲，"这年头下什么雨啊？
本来就没什么客人..."沾着菜叶的牙缝间喷出酒臭，谢寻至今记得那味道——像腐烂的河鱼混着醋浆。
暴雨中的门板是被撞开的。
此刻闭眼，谢寻仍能听见生锈门轴发出的惨叫。
那个血人栽倒时，三支雕翎箭在背上颤动如蜂翅，血水在青砖地上漫成诡异的牡丹图——后来他在晋阳城的织锦坊见过同样的纹样，绣这图的姑娘被黑鸦军吊死在城门口。
"你爹不是逃兵..."濒死之人塞来的黑匣子，此刻正在他膝上发烫。
西十年了，檀木早己沁入血色，可当年那种灼烧感从未消退。
谢寻忽然剧烈咳嗽起来，掌心里一团暗红，像极了那人最后呕在他衣襟上的血。
茶摊伙计早躲远了。
河风送来零碎对话："...是个疯老头...""...听说当年凤凰谷..."谢寻咧开缺牙的嘴笑了。
他们说得对，也不对。
凤凰谷里没有凤凰，只有六个疯子。
一个怕血的盗墓贼，一个不敢拔剑的少年，一个见不得脏的千金，一个把活人当棋子的书生，一个总说"有福同享"的浪子，还有他——连自己爹娘是谁都不知道的客栈杂役。
柳枝拂过匣盖上的刀痕，那是石敢当的板斧留下的。
那憨货首到被射成刺猬还在喊："谢兄弟快走！
"其实他哪是什么兄弟？
不过是个被掌柜推出门挡灾的替死鬼。
"你爹是..."谢寻突然抬手按住太阳穴。
西十年了，这句话始终卡在他颅骨里，像支拔不出来的锈箭。
有时午夜梦回，他会看见那人没说完的唇形——似乎是个"将"字？
可乱世里最不值钱的就是将军骨。
牧童的笛声停了。
谢寻眯起昏花老眼，看见对岸新起的朱楼。
听说当朝太尉姓朱，是当年黑鸦军统领的侄孙。
他突然很想把匣子扔进河里，就像西十年前在鹰嘴崖上起过的念头。
可手指刚碰到匣锁，就听见银铃般的笑声。
三个穿红裙的小姑娘跑过河滩，最瘦的那个回头冲他笑，发间银钗晃出细碎的光——像极了苏洛腕甲上跳动的钢针。
谢寻的手垂了下来。
匣子里的密函早己化成灰，可有些东西烧不掉。
比如萧白断剑上刻的"苍生"二字，比如陈杞被啃得干干净净的指骨，比如陆九章算错的那卦"大凶"。
夕阳把河水染成血色时，谢寻抱着匣子睡着了。
梦里他又回到二十三岁，铜壶里的酒还是温的，暴雨中的门板尚未被撞开。
掌柜的骂声穿透岁月："晦气东西！
把你爹惹的麻烦带远些！
"可这次在梦里，他看清了那个血人的脸。
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